Hombre blanco.

Caen los años 
 en parajes de quimeras, 
vuelan pájaros desde un trozo de ti, 
hermoso e invadido; 
interno en la textura del tránsito 
te desbordas como roca distante o astro, 
como espíritu virtual o voz en el desierto. 

Debates la suma de las partes, 
tu frente a veces se enardece 
de un milagro enrarecido 
intentando crear enormes elefantes,
 intentando controlar
un himnótico giro de tornillo.

 Transparente  vida sin dueño,
 pasan los años en tempestad de arena,
 te intentas aferrar a esta realidad 
sabiendo que en realidad 
eres el desatornillador flotando en el vacío.