Brillo.

 Hoy es noche de potros
 en esta orilla sin final;
 Cuando viene el viento
y se cuela por los poros
y se cuela por la boca
y se despierta  sin recordar ese lugar.


 Un fantasma,un enchufe,un vodka
de una boca que solo quiere olvidar;
Nubes frondosas
 en las campos de la cama,
una jungla de almohadas
que mojan sin querer mojar.


Una puerta que no se cierra
que no quiere encajar
en una casa o una cueva de cristal;
Ventanas que se abren,
conciencia de azul diluvio,
 gotas invisibles de una lluvia
de metal.


 Llueve en la poblada noche,
cuerpos penetrando  la nocturnidad
y después...
la labor del minuto silencio,
el encaje del torbellino tranquilo
que quiere dormir en su nido
pero las urracas
 no dejan de graznar y graznar.


 Las polillas han brotado las alas
,turbas amapolas,para echarse a volar;
Los ojos madrugados y exahustos
 brillan y oscurecen
 sin querer oscuridad.